ACEITUNEROS

Andaluces de Jaén,
aceituneros altivos,
decidme en el alma: ¿quién,
quién levantó los olivos?

No los levantó la nada,
ni el dinero, ni el señor,
sino la tierra callada,
el trabajo y el sudor.

Unidos al agua pura
y a los planetas unidos,
los tres dieron la hermosura
de los troncos retorcidos.

Levántate, olivo cano,
dijeron al pie del viento.
Y el olivo alzó una mano
poderosa de cimiento.

Andaluces de Jaén,
aceituneros altivos,
decidme en el alma: ¿quién
amamantó los olivos?

Vuestra sangre, vuestra vida,
no la del explotador
que se enriqueció en la herida
generosa del sudor.

No la del terrateniente
que os sepultó en la pobreza,
que os pisoteó la frente,
que os redujo la cabeza.

Árboles que vuestro afán
consagró al centro del día
eran principio de un pan
que sólo el otro comía.

¡Cuántos siglos de aceituna,
los pies y las manos presos,
sol a sol y luna a luna,
pesan sobre vuestros huesos!

Andaluces de Jaén,
aceituneros altivos,
pregunta mi alma: ¿de quién,
de quién son estos olivos?

Jaén, levántate brava
sobre tus piedras lunares,
no vayas a ser esclava
con todos tus olivares.

Dentro de la claridad
del aceite y sus aromas,
indican tu libertad
la libertad de tus lomas.

COPLAS DE DON JORGE MANRIQUE POR LA MUERTE DE SU PADRE

I

Recuerde el alma dormida,
avive el seso e despierte
contemplando
cómo se passa la vida,
cómo se viene la muerte
tan callando;
cuán presto se va el plazer,
cómo, después de acordado,
da dolor;
cómo, a nuestro parescer,
cualquiere tiempo passado
fue mejor.

II

Pues si vemos lo presente
cómo en un punto s'es ido
e acabado,
si juzgamos sabiamente,
daremos lo non venido
por passado.
Non se engañe nadi, no,
pensando que ha de durar
lo que espera
más que duró lo que vio,
pues que todo ha de passar
por tal manera.

III

Nuestras vidas son los ríos
que van a dar en la mar,
qu'es el morir;
allí van los señoríos
derechos a se acabar
e consumir;
allí los ríos caudales,
allí los otros medianos
e más chicos,
allegados, son iguales
los que viven por sus manos
e los ricos.

INVOCACIÓN

IV

Dexo las invocaciones
de los famosos poetas
y oradores;
non curo de sus ficciones,
que traen yerbas secretas
sus sabores.
Aquél sólo m'encomiendo,
Aquél sólo invoco yo
de verdad,
que en este mundo viviendo,
el mundo non conoció
su deidad.

V

Este mundo es el camino
para el otro, qu'es morada
sin pesar;
mas cumple tener buen tino
para andar esta jornada
sin errar.
Partimos cuando nascemos,
andamos mientra vivimos,
e llegamos
al tiempo que feneçemos;
assí que cuando morimos,
descansamos.

TENGO EL CABALLO A LA PUERTA. BENITEZ CARRASCO

Tengo El Caballo A La Puerta

Tengo el caballo a la puerta,

¿te quieres venir conmigo?

Yo no te obligo.

Sólo te brindo ocasión

de darte en mi soledad

una casa, un corazón

y un cariño de verdad.

¿Qué no quieres…? Allá penas.

Mientras yo tenga en mis venas

sangre de piropo y ronda;

mientras, por mas que se esconda,

no haya mujer que resista

este pase de conquista

de los vuelos de mi capa;

mientras la flor que se tapa

con clavel y celosía

se asome a verme pasar

pensando en la Vicaría;

y mientras de par en par

se abran a mi reclamo

el corazón donde llamo

y la boca donde toco…

a mi se me importa poco

que quieras o que no quieras

ser dueña de mi fortuna.

Hay mucha espiga en las eras

para pensar sólo en una

Y mira lo que te digo:

un día deje la luna

porque no quiso venir

conmigo.

Y no me costó ninguna

fatiga romper cadenas.

Con esto quiero decir

que a ti, que no eres la luna,

me costará menos pena

dejarte, si lo prefieres.

Me sobran a mí mujeres.

De modo que tú dirás;

si me das el sí, tendrás

beso blando, brazo fuerte,

casa, cariño y corona

y, si es preciso, mi muerte

por defender tu persona.

¿Qué no quieres…?

No hay que hablar

de olvidos ni sufrimientos:

que tengo yo muchos vientos

por donde poder volar.

Y me iré calle adelante,

sin fatiga y sin desplante,

con una copla de mayo

saltando en el corazón

mientras me acompaña el son

el paso de mi caballo:

-Voy a la esquina a cambiar

por una rosa otra rosa,

y a ver quien lo va a notar;

que si una rosa es hermosa…

la otra… no se queda atrás

En fin; no quiero hablar más

de lo que ya no precisa

más explicación.

Mi corazón va deprisa

y no le gusta perder

tiempo en la conversación,

mientras se pueda entender

a besos por los balcones,

Y, torero sin fracaso,

pueda torear al paso

cinturas y corazones.

Ya lo sabes; junto al río

tengo un huerto de limones

Y un arroyito de frío

que va sembrando canciones.

Y en la loma

tengo un blanco caserío

como una blanca paloma

que se asoma

para beber en el río

Y entre arrayán y romero

un beso sin estrenar

que está diciendo ?me muero?

porque no puede aguardar.
Y creciendo junto a una

rosita sin jardinero

tengo la flor de un ?te quiero?

para tu pelo de luna

Todo esto, junto al río,

en mi cabaña desierta

Piénsalo bien, amor mío…

Tengo el caballo a la puerta.

Manuel Benitez Carrasco

PRENDIMIENTO DE ANTONIO EL CAMBORIO EN EL CAMINO DE SEVILLA

Antonio Torres Heredia,
hijo y nieto de Camborios,
con una vara de mimbre
va a Sevilla a ver los toros.
Moreno de verde luna
anda despacio y garboso.
Sus empavonados bucles
le brillan entre los ojos.
A la mitad del camino
cortó limones redondos,
y los fue tirando al agua
hasta que la puso de oro.
Y a la mitad del camino,
bajo las ramas de un olmo,
guardia civil caminera
lo llevó codo con codo.

*

El día se va despacio,
la tarde colgada a un hombro,
dando una larga torera
sobre el mar y los arroyos.
Las aceitunas aguardan
la noche de Capricornio,
y una corta brisa, ecuestre,
salta los montes de plomo.
Antonio Torres Heredia,
hijo y nieto de Camborios,
viene sin vara de mimbre
entre los cinco tricornios.

Antonio, ¿quién eres tú?
Si te llamaras Camborio,
hubieras hecho una fuente
de sangre con cinco chorros.
Ni tú eres hijo de nadie,
ni legítimo Camborio.
¡Se acabaron los gitanos
que iban por el monte solos!
Están los viejos cuchillos
tiritando bajo el polvo.

A las nueve de la noche
lo llevan al calabozo,
mientras los guardias civiles
beben limonada todos.
Y a las nueve de la noche
le cierran el calabozo,
mientras el cielo reluce
como la grupa de un potro.

federico garcia lorca